Sont-ils heureux ?
Je n'en sais rien.
Assis sur ces marches,
Ils fuient leur quotidien
La musique dans les oreilles
Leur clope a la main
Un passé douloureux
Un présent que s'échappe
Par ces rues sales
Entre ces murs gris
Il n'y a pas d'avenir
Ni de portes de sortie.